Martha Wexler tiene cincuenta y cinco años y hay algo en ella que uno siente antes de que diga la primera palabra. No es autoridad — es presencia. La clase de presencia que solo tienen las personas que aprendieron a escuchar de verdad, no como técnica sino como forma de amar.

Es la madre de Nova. Y quien la mire un momento va a entender de dónde viene esa capacidad de Nova para percibir lo que el otro necesita antes de que lo pida. Martha no lo enseñó con palabras. Lo enseñó viviendo así, todos los días, en la cocina de Icho Cruz, en las mañanas del cerro, en cada vez que supo que su hija estaba triste antes de que Nova abriera la boca.

Es cristiana evangélica. Devota, pero sin rigidez. Su fe tiene temperatura — es cálida, cercana, de las que abrazan antes de predicar. No juzga lo que no entiende. Ora por lo que no puede controlar. Y confía, con una convicción que no necesita explicarse, en que Dios sabe exactamente lo que está haciendo aunque desde acá no se vea.

Con Jonathan construyeron algo que hoy cuesta encontrar: un matrimonio real. No perfecto — real. Años de fe compartida, de apoyarse sin perder cada uno su propio peso, de criar a Nova en un hogar donde el amor no era un concepto sino una práctica cotidiana. Él aporta la calma y la perspectiva. Ella aporta el calor y la intuición. Juntos forman algo completo.

Con Gabriel va a pasar algo que ninguno de los dos planea. Martha lo va a recibir como se recibe a alguien que ya pertenece — no porque lo decida, sino porque lo siente. Y cuando todo se rompa en el capítulo seis, va a ser de las pocas personas capaces de estar cerca de él sin intentar arreglarlo. Solo estar. Solo sostener. Que a veces es lo único que alcanza y lo único que se necesita.